Die ungewohnte Uhrzeit kann der Grund sein, dass so vieles nicht
zusammen passt. Der Morgen, schon spät, durch die schwitzenden
Scheiben eines schlingernden Mitropaspeisewagens in seiner Kreislaufschwäche
umrissen.
Blick auf eine Landschaft beidseits der stotternden
Reichsbahngleise, ruhig und dem Reisenden angenehm, eben, zwischen Waldsäumen
und dem Horizont ihr Ende findend. Ich glaube wiederzuerkennen
kondensverbrähmt und Abbild ehemaliger und diffuser Träume, Biermann aus den kleinen Kopfhörern,
"Berg" und "war" und "sie geschleift",
die zweieinhalb Stunden noch bis Berlin, das Abteil, aus dem heraus ich geflohen bin, vollgestopft
mit Bürgertum und,
"Freunde, was erwartet... ersuchen... höflich..."
von Klatsch, Tratsch und Königshäusern verunstaltetem
Seniorendasein,
"... in's Immerweniger...".
Die Tage zwischen den Jahren, deren Morgen sich nur dazu eignen,
wie jetzt, unterwegs zu sein, oder in einer noch fremden Wohnung frische und kalte
Luft durch holzumbalgte Fensterlöcher hereinfluten zu lassen, den Schlaf einer Frau zu beobachten, im Versuch, in ihren
Atemzügen mehr, als den morgendlichen Traum zu erraten, sie zu wecken,
nasenstöbernd, sie, sich selbst und den späten Dezember zu
begrüßen.
"... wo ich dich gestern liebte
balgen sich heute die Möwen..."
Zerwühltes Ensemble verschmutzter Tassen und, von Krümeln bedeckter
Teller, zerknüllte Servietten, explodierte Eierhülsen,
ausgekratzte Krater, halbgeleerte Plastikschälchen, Honigtropfen
an den Rändern. Als mein Blick hinübergerollt, war dieses
Stilleben übriggeblieben, von der lachenden Gruppe gemeinsam reisender Hamburger am Nebentisch. Jetzt, da der Ober die
Kaffeekännchen wegnimmt, ordnet es sich zunehmend.
Die ungewohnte Uhrzeit kann der Grund dafür sein, dass dies alles
in der Schärfe seiner Konturen - meine Brillengläser unterstützen
meine dioptrienarmen Augen - bestehen bleibt, einzeln, und
sich nicht im Klischee verliert.
Biermann und der Blick aus
dem Fenster, die Zugfahrt nach Berlin, die Frage, warum sich
der Sozialismus in Mitrosaspeisewägen nicht an den
Lendenwirbeln des Homo erektus sondern an unerklärlichen
Konstruktionsplänen funktioneller Klappsitze orientierte. Die
Überlegung, ob ersteres seine Chance gewesen wäre, stimmt
mich traurig.
"... wissend und trotzdem ...
handelnd und trotzdem ...
lachend ...
zahnlos ...
und trotzdem ..."
All dies ergibt einen neuen Sinn, nur für diesen Morgen, nur
für einen dieser Tage zwischen den Jahren.
28-12-91
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